Insônia... Insônia de Macondo...

Circos imaginários de mundos distantes; cores e sons que faltam ao meu. Até as musas hoje me abandonam. Negam-me a razão de um desabafo... Nem isso, ao menos, tenho por hoje! Não há razão para escrever: meus sentimentos são inomináveis, como os mais venenosos encantos de tempos perdidos. Não há razão para escrever, mesmo porque não há motivação no existir e como minha existência se confunde com um livro mal-acabado, de terrível enredo e personagens banais, não vejo necessidade de continuar a árdua tarefa de existir 'hupo logou'. Inútil, realmente inútil... lacunando...

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